Надо написать тебе письмо...настоящее, живое, на бумаге...Но почему-то я не знаю, как. не знаю, с чего начать, чем закончить...Пишу, рву листы один за другим....Не знаю. Так много хочется сказать...А вдруг для тебя это не важно и ты ждешь совсем другое письмо...И новости все вроде бы сказаны за 2 минуты телефонного разговора...Это с тобой у меня каждый день уникален...а без тебя...да что без тебя....без тебя пустота. Есть только борьба с собой, ежедневные проблемы, экзамены, слабость, опустившиеся руки и горечь разлуки. Еще живут в моем одиноком доме ночные слезы. Но не об этом же тебе писать...

А о чем? О том, как цветут кусты жасмина на нашей с тобой тропинке? О том, что голуби воркуют, как весной? О том, что на нашей скамейке в горсаду каждый день ютятся парочки? О том, как я выбегаю под теплый летний ливень одна, подставляя руки и губы для крупных капель, как под твои поцелуи? О том, как сильно мне тебя не хватает, как я хочу стоять, прижавшись к тебе спиной и ощущать себя такой маааленькой...А за спиной ты, и ничего не страшно...А сейчас мне страшно. Очень часто мне очень страшно. Хватаюсь за воздух в поисках твоей руки, а ее нет...Нет, об этом писать не надо.

А о чем тогда? Как сильно я люблю тебя? Но это я не смогу описать.Нет таких слов даже в нашем великом и могучем. Что ты у меня самый лучший?Что чем больше я общаюсь с другими, тем больше я понимаю, что кроме тебя никто не заставит меня так улыбаться? О том что я чувствую, приходя к тебе домой и видя твои любимые кеды в прихожей? О том, как я замираю, кутаясь в твою куртку и ловя остатки твоего запаха? О том, как пытаюсь быть сильной для всех, потому что боюсь быть слабой с кем-то, кроме тебя? О том, как каждый день жду ножа в спину, потому что за спиной нет тебя? Нет, об этом ты узнаешь когда-нибудь потом. Не сейчас. Вот и получается, что я не знаю, что писать. Можно бы было вложить в конверт взгляд, поцелуй, прикосновение руки, шепот, касание волос...А так...я попытаюсь вложить кусочек сердца.